En la habitación, algún pasillo se desangra. La última copa posible se ha vaciado.
Alguien escupe al suelo. Otro reclama.
Silencio prolongado.
Alguien recoge los restos de una conversación que se creía terminada.
- Le juro que pensé que era un hombre torpe, un cualquiera...
- ¿Quién?
- Ese. Su hermano.
- No. Escribió un libro.
- Ah... ¿sí?
- Sí.
Silencio.
Alguien baja la mirada. Otro chupa lo que queda de un cigarrillo. Alguien sube repentinamente la cabeza, con la ilusión de la esperanza.
- Le invito otra copita.
- No. Mañana trabajo.
Alguien dice algo incomprensible. Otro apaga su cigarrillo y mira al reloj. Saca el revólver y lo carga.
- Lindo. ¿Es suyo?
- Sí. Era de mi hermano.
- Ah... ¿sí?
- Sí.
- ¿Vamos mejor afuera?
- Sí.
Alguien se levanta. Otro lo sigue hasta la calle empuñando el arma.
- ¿Aquí?
- Allá.
Alguien se arrodilla en el lugar indicado. Otro lo apunta enseguida.
- Disculpe la pregunta...
- Dígame.
- ¿Qué clase de libro escribió su hermano?
- No sé. Nunca lo he leído.
- Ah...
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4 comentarios:
esto del anónimo me atrae mucho. no hay nombres, son a la vez todos y ninguno. o tal vez el mismo. alguien y otro alguien. me pareció excelente lo visual del texto. no son necesarias descripciones abrumadoras pero las imágenes corresponden perfectamente armando escenarios y situaciones. bien bien, pueta, me gusto muchísimo. ah, por cierto. dices que el silencio es imperfecto y justamente lo que más hay en este texto es silencio. Si el silencio no es perfecto, entonces qué es perfecto?
Por eso este texto es imperfecto pues!
Nee, hablando en serio, en este texto no hay silencio, hay, de pronto, la sensación del silencio. Pero no es un silencio perfecto.
Y pues, ¿Qué es perfecto? quién sabe... lo importante es saber que el silencio no lo es..
"la última copa posible se ha vaciado"... ese es el silencio, un buen vino en extinción...
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